Es fin de semana de Pascua, por lo que probablemente debería estar escribiendo algo celebratorio y positivo. Pero he estado pensando en la traición, que es, después de todo, una parte central de la narrativa de Pascua. Algunas traiciones clave ocurren antes del milagroso evento de la tumba vacía y la visión de Cristo resucitado. Y creo que las traiciones, por desafortunadas que sean, a menudo son parte de nuevos comienzos.
A primera vista, podríamos imaginar que este tema tiene poco que ver con nosotros o nuestras propias vidas. La traición es una palabra tan grande y dramática. La vemos en películas o la leemos en novelas, pero sus ocurrencias en nuestras propias vidas no son realmente tema de conversaciones informales.
Pero sospecho que las personas a menudo se encuentran en situaciones que, al examinarlas más detenidamente, se experimentan como traiciones de algún tipo. Incluso las traiciones pequeñas pueden ser tan dolorosas que nuestras reacciones – más allá de estar furiosos, planear o desmoronarnos – se tratan de seguir adelante. Sin embargo, me pregunto si hay beneficios en reflexionar sobre las formas en que experimentamos que nuestra confianza sea quebrantada por otros, o cuando elegimos actuar en contra de nuestras propias confianzas o integridad.
Hace unos años, mientras caminaba por el recién reabierto Nasjonalmuseet en Oslo, me encontré con la pintura de 1878 “Judas Iscariote” del artista noruego Eilif Peterssen. Me impactó tanto su intimidad y su intensidad que hice una nota allí mismo de que un día escribiría sobre ella.
Las traiciones íntimas parecen no solo las más dolorosas sino también las más complejas
Peterssen representa solo a dos figuras, Jesús y el discípulo Judas, centrados en un espacio oscuro iluminado solo por la luz roja y anaranjada de la linterna de Judas. Sabemos que no están solos porque es en este punto de la historia que Judas usará un beso para revelar a los soldados que esperan arrestarlo quién es Jesús. Pero la obra se enfoca en los rostros y cuerpos superiores de los hombres. Jesús está mirando directamente a los ojos de Judas, su rostro iluminado y completamente visible para nosotros. Su mirada es profunda con reconocimiento mientras Judas se inclina, sus labios a solo centímetros.
Lo que me encanta de esta pintura es que muestra a Jesús decidiendo, en ese momento, mirar directamente a los ojos de Judas, dejándole saber que lo ve. No puedo evitar pensar que lo que también se expresa en esta mirada es que Jesús ve a Judas por sus acciones dañinas actuales, pero también por quien lo ha conocido ser durante los últimos tres años cuando estuvo más cerca que un hermano. Sabe que esta cruel decisión no es toda la historia de Judas. Me hace preguntarme si es por esta compasión que Judas se siente impulsado hacia un remordimiento y desesperanza poco después.
‘Judas Iscariote’ (1878) por Eilif Peterssen © Museo Nacional, Oslo
Las traiciones íntimas parecen no solo las más dolorosas, sino también las más complejas. Sin negar el inmenso dolor y las acciones graves que forman parte de la mayoría de las traiciones íntimas, esta pintura me hace querer creer que incluso cuando somos nuestros peores yo, hay una parte de nosotros que anhela ser visto por nuestra historia más amplia.
“La Negación de Pedro” es una pintura de Frank Wesley, un artista indio nacido en Uttar Pradesh en 1923. En esta obra, vemos el perfil de un hombre vistiendo una prenda de color marrón púrpura, su cuerpo ligeramente inclinado hacia adelante de modo que su espalda está curvada como un lado de una montaña, su cabeza hundida entre sus manos. Un montón de cabello negro y una oreja son casi todo lo que vemos. Claramente está angustiado. Un orbe de luz enmarca el arco desde su frente hasta la parte baja de su espalda. Debajo de su cuerpo superior en la mitad inferior del lienzo, una ola de pintura azul gotea como agua de lluvia por un panel de vidrio.
‘La Negación de Pedro’ por Frank Wesley (1923-2002)
Este es un retrato de Pedro, el segundo discípulo en traicionar a Jesús en la noche de su arresto. La narrativa se encuentra en los cuatro evangelios de la Biblia. En la última cena, Jesús le dice a Pedro que antes de que el gallo cante a la mañana siguiente, lo negará tres veces. Pedro contraataca diciendo que eso no sucederá; cree que su devoción y compromiso son demasiado grandes.
Pero más tarde en la historia, cuando Jesús es arrestado y las autoridades buscan a cualquier persona asociada con él, Pedro niega conocerlo en tres ocasiones diferentes. Y luego escucha al gallo cantar. Su respuesta en los cuatro evangelios es la misma. Recuerda lo que Jesús había dicho sobre él y sale a llorar.
Wesley ha pintado dos grandes impresiones de los pies del gallo en las omóplatos de Pedro. Lo que encuentro interesante y conmovedor aquí es que al hacer de Pedro el único foco de esta pintura, Wesley parece sugerir que el dolor que está experimentando Pedro no es solo la traición de alguien a quien amaba, sino también su traición a sí mismo. Tres veces habló directamente en contra y en total negación de lo que hasta ese momento había sido su identidad central y a lo que había dedicado su vida.
Me hizo pensar en las muchas formas más pequeñas en que todos permitimos o cedemos a traiciones a nosotros mismos o a lo que queremos creer que somos. En la raíz de la auto-traición de Pedro está el miedo. Tiene miedo de ser arrestado. ¿Cuándo fue la última vez que actuamos en contra de lo que deseamos ser o pensamos que somos? Y si lo pensáramos ahora, ¿cuál fue la raíz de nuestro propio comportamiento?
Una de las obras más famosas de Rembrandt es “El Retorno del Hijo Pródigo”, fechada alrededor de 1667, dos años antes de su muerte. Representa la historia bíblica de un padre cuyo hijo menor regresa a casa después de pasar años lejos, malgastando su herencia. El hijo regresa a casa necesitado y dispuesto a ser un sirviente, momento en el que su padre lo recibe con un festín y una celebración.
En esta pintura, el hijo se arrodilla ante el padre, sus ropas parecen desgastadas y sus zapatos se están cayendo, revelando las plantas sucias de sus pies. El padre, vestido con ropas finas, pone ambas manos en la espalda del hijo como si lo bendijera, reconfortara y perdonara. Algunos críticos han argumentado que la mano izquierda más grande y tosca del padre simboliza a un padre y su mano derecha más pequeña y delgada a una madre. Una figura mira desde la parte trasera izquierda del lienzo, presumiblemente la madre real del niño. Y en el centro del lienzo vemos al hermano mayor del relato, el que se quedó y trabajó para su padre todos los años que el hijo pródigo estuvo ausente. En la historia, el hermano mayor está resentido por la demostración de amor y celebración del padre. En su mente deberían haber consecuencias severas por la traición de su hermano a la familia.
Reflexionar, aunque sea por un momento, sobre la historia del hermano mayor me parece importante en lo que respecta a cómo las traiciones pueden mantenernos encerrados en nuestras propias miserias privadas, incluso cuando se ofrece el arrepentimiento. Y sin embargo, creo que su viaje también debe ser respetado. No sabemos cómo termina. En esta obra, el hijo pródigo, lleno de humildad y su propio dolor, todavía es capaz de recibir el perdón de su padre y comenzará su vida nuevamente de una manera diferente.
Me encanta esta pintura por muchas razones, pero principalmente porque es un recordatorio de que las traiciones, las que cometemos y las que soportamos, no son necesariamente la última palabra sobre nuestros futuros individuales y colectivos. Me lleva de nuevo a la pintura de Jesús y Judas de Eilif Peterssen, y me hace preguntarme también sobre el papel de la autocompasión y el autoperdón, que también forman parte de la extensión de la gracia. Tal vez vale la pena volver a visitar las traiciones en nuestras vidas de las que todavía nos duelen o albergamos, y mirarlas desde diferentes perspectivas. ¿Qué queda por hacer? ¿Qué es aún posible? ¿Dónde podría haber un nuevo comienzo?
Enuma Okoro es una escritora con sede en Nueva York para FT Life & Arts
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